Votre serviteur à 3 ans. Cliché publié récemment sur Bébés Twittos.
Les Twittos se racontent, se fritent, se rabibochent. Ils exposent leurs bobos quotidiens, leurs joies et leurs chouineries. Ils oublient parfois qu'ils ont été enfants. Bébés Twittos rappelle en un drolatique (et fascinant) Tumblr que les internautes que nous sommes ont été des petits diables.
Dans le bus me conduisant à mon lieu de travail, je tweete, j'échange, je devise, je philosophe-de-comptoir.
Une dame désigne un enfant dans sa poussette et m'interroge : "C'est à vous ?" La malheureuse ! Sait-elle que j'abomine la marmaille ? Dans le bus, le train, la rue. Mais souvent, c'est aux parents que j'en veux de céder au moindre caprice de leur progéniture ou d'avoir simplement baissé les bras. Je regretterais presque la disparition de SuperNanny, la Mary Poppins des années 2000 pour qui j'avais beaucoup de tendresse. Oui je tricote encore les clichés, je manie les poncifs. Mais quand je vois le dindon qui fait office de mère à la gamine s'excitant bruyamment sur sa console de jeux, la maman racle sa gorge, mâche son chewing-gum bouche ouverte, je ne m'étonne qu'à moitié que la fille imite la mère. Psychologie de bazar, certes. Mais un brin de vérité.
Avant de mordre mes contemporains, enfants ou pas, je tourne sept fois la langue dans ma bouche. Et trouve une excuse au plus détestable des comportements. L'adulte fait sa crise d'ado. Ça lui passera. L'enfant fait comme il peut. Je troque donc mon rictus agacé contre un sourire flegmatique. Je relativise. J'ai à mon tour été enfant et tête à claques. Puis adulte... et tête à claques.
C'est une discussion autour d'une coupe de champagne avec mon amie Claire qui est à l'origine de ce billet de blog. Caressée par le couchant délicieusement mi-figue mi-raisin, à une terrasse de brasserie, Place de la Madeleine, Paris, Claire murmure : "On devrait toujours avoir une photo de soi, enfant à 5 ans, accrochée à son frigo et se souvenir de temps en temps de qui on était vraiment."
Le bus épouse les pavés du Pont-Neuf. Je contemple le gamin qu'on croyait être mien. Quel sera l'adulte qui germe en lui ? Quels rêves aura-t-il poursuivis, accomplis, abandonnés ? Quels gadins, quelles victoires sur le quotidien, l'adversité, quels amours follement déçus ? Homo ou hétéro ? PC ou Mac ? Footeux, rugbyman, poète, magicien ? Mettra-t-il le pied sur Pluton, les points sur les i, la main sur le cœur ?
Oooh comme j'aime ce billet!
RépondreSupprimerC'est agréable de démarrer la matinée avec le sentiment primesautier d'être un peu moins seule en ce bas monde.
Mais attention! Qu'on ne se méprenne pas! Les gosses, je les aime bien.
Seulement j'aime aussi qu'ils soient éduqués, c'est là que ça coince...souvent.
Bises et continue à nous régaler de tes aventures!
Tu l'as malheureusement lu en l'état de super-brouillon. Merci pour tes compliments.
SupprimerLe billet est terminé ! On peut commenter ?
RépondreSupprimerMauvaise manip. Tu as donc vu le (ADJECTIF) et découvre l'adjectif en question. Elle est pas belle, la vie ? Merci de ta fidélité.
SupprimerMerci pour ce moment de nostalgie lucide
RépondreSupprimerLucide sur soi et les autres, pas toujours une sinécure. Encore que... lucide... tout est question de point de vue.
Supprimercomme Froufrou, je me suis régalée, il n'y a rien de plus pour me coller de mauvais poil que de voir une dinde écervelée macher sa gomme hollywoodienne avec un air de vache périgourdine en déprime en laissant sa marmaille emmerder les voisins , va falloir un jour que je me défoule
RépondreSupprimerQu'as-tu contre le Périgord ? Attention :p
SupprimerLes blogs servent aussi de défouloir et éviter de coller des baignes à tout ce qui crache, éructe, bave.
Lu et approuvé, avec un faible pour "L'adulte fait sa crise d'ado. Ça lui passera. L'enfant fait comme il peut." :-)
RépondreSupprimerL'adulte e--erde plus souvent son monde que ne le fait la marmaille, en fait, je crois, je suppute.
SupprimerEh bé, si un jour on doit envoyer sur Pluton des dindons qui mâchent leurs chewing-gums façon vache laitière tout en reniflant comme des cochons, il ne faudra pas s'étonner que les plutoniens nous déclarent la guerre^^
RépondreSupprimerOu alors les Plutoniens ravis de trouver des extraplutoniens reniflant comme des cochons mangeront ces dindons et nous en débarrasseront par la même occasion.
SupprimerOn est d'accord. Pas plus tard qu'hier soir, j'ai failli engueuler une bonne femme qui laissait parler fort sa fille de deux ou trois ans...
RépondreSupprimerSalut Nicolas :) j'ai rétabli ton commentaire. Il était dans je ne sais quel entre-deux car le billet que tu avais commenté n'était qu'un brouillon publié par erreur. A + tchintchin.
Supprimerun grand merci Laurent, ta baby photo est top!
RépondreSupprimerEntre têtes à claques soudain une Madonna vous offre des ladurees
RépondreSupprimerEn somme pour vous plaire mieux vaut être Madonna avec des macarons qu'une jeune tête à claque comme la votre ?
RépondreSupprimerpour ma part,ma vie a commencee a 18 ans,va falloir que je trouve une photo a mettre sur mon frigo ;o)
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