Les larmes de Gérald Darmanin

Le chien me promène gentiment en quête du parfum de ses congénères lorsque je tombe sur cet autocollant. Je n'ai pas mon téléphone en poche, je ne peux pas l'immortaliser et encore moins le partager sur les réseaux. Je choisis donc de priver les promeneurs de cette supplique pour le moins cocasse et la décolle délicatement du mur décati contre lequel le chien lève la patte. 

J'offre à la postérité ce fragment de poésie urbaine. Par les voies impénétrables d'internet, il atteindra peut-être un jour l'ex-ministre, son destinataire. 

Fidélité à la carte

Comme mon anecdote dépassait les 280 caractères par tweet, j'ai choisi de la raconter ici. 

Mon mec et la petite m'attendent sur le seuil de la grande surface où je fais quatre emplettes pour l'apéro chez l'amie et voisine de palier. Il jette un regard perplexe sur une boutique fermée (chaussures non essentielles, paraît-il) ou sur une autre, ouverte, où une dame contemple dans le miroir la silhouette que lui fait la robe qu'elle va peut-être acheter... chez sa coiffeuse. Car la coiffeuse vend aussi du prêt-à-porter (non essentiel, paraît-il) en vente libre grâce à ses petits arrangements avec la loi.   

Avant de régler mes achats, je tends ma carte de fidélité et pose la question qui m'accorde toujours des euros chez les enseignes concurrentes. La caissière que je choisis toujours pour son côté fantasque et humain me répond, penaude :

— Ah, je suis désolée, vous n'avez rien cagnotté. 

— Je ne vous en veux pas, lui dis-je.

— Depuis l'épidémie, la carte du magasin fonctionne plutôt pour les promotions mais pas pour cagnotter.

— C'est sûr, dis-je, ironique, Monoprix ne fait plus de marges arrières. 

La dame se penche et m'accorde une confidence accompagnée d'un clin d'œil :

— Vous savez, je réponds bêtement ce qu'on me dit de dire aux clients. 

Un soutien-gorge dans le persil

Autoportrait saisi le 17 mars à 10 heures par 20° si si ! (balcon protégé du vent et ensoleillé 300 matinées dans l'année)

Je passe par le parc. J'ai en mains un bout de papier sur lequel j'ai noté la succession des tâches à accomplir en un temps imparti — rentrer du boulot, embrasser mon mec puis la chienne (ça, ça n'était pas sur la liste), achever d'emballer deux paquets, distinguer ceux qui vont au point 1, 2 ou 3 dans la boucle que je m'apprête à faire dans le quartier avant l'heure fatidique du couvre-feu. Dans le week-end, mon mec et moi avons trié les vêtements destinés à la vente sur une appli d'affaires de seconde main. Plier, photographier, mettre en scène un peu, répertorier, cliquer, répondre aux messages d'acheteurs potentiels, refuser de marchander quand l'autre est discourtois, accepter parfois, vendre, chercher les emballages de tailles diverses et variées, imprimer, scotcher, repousser le chienne qui ne comprend pas qu'on joue (à la marchande) sans elle. 

Mylène dans les oreilles, je marche et renifle l'effigie de mon t-shirt, une panthère rose au parfum de chewing-gum. La bandoulière du grand sac bleu pétrole me cisaille l'épaule. Dans mon escarcelle, cinq paquets à déposer auprès des trois enseignes que mon périple m'oblige à visiter. Plus l'on diversifie, plus on augmente ses chances de vente, plus la difficulté augmente. U PS, Chronopost, Mondial Relay, Relais Colis etc ou le labyrinthe des expéditions plus ou moins heureuses.

Je passe par le parc. Un papa, me semble-t-il, assis sur un tourniquet, pousse le sol de ses pieds pour faire tourner le manège et contenter son petit, hilare, agrippé à ses genoux. Devant le théâtre de la Girafe, sans girafe (majestueuse statue en fibre de verre) depuis que celle-ci a été décapitée par des vandales s'amusant de leur destruction par une nuit stupide, cinq adultes sous un platane centenaire, les mains sur les épaules, font des moulinets avec leurs coudes et papotent. Une jeune femme au chandail élimé, les yeux clos, adopte la position du lotus. Le mistral qui secoue la ville depuis hier ne paraît pas perturber sa méditation.

Point 1. J'ai fait chou blanc hier. La préposée a refusé mes colis, avec force excuses et contorsions, vous comprenez le lundi, mes sacs sont pleins dès le matin, venez demain, promis je prendrai vos paquets. Obligée, peuchère, d'agiter ses dix bras et ses quatre jambes entre la caisse du magasin, le comptoir estampillé La Poste (service public qui s'est barrée en sucette) et le local où s'amoncellent les colis. Elle scanne plus vite que son ombre, m'adresse un sourire sincère. Ça me rappelle Amélia. 

À l'angle du Boulevard du Jardin zoologique, deux fleurs de pissenlits mêlés aux brins du persil enraciné au pied du perron d'un immeuble décati côtoient furtivement un soutif blanc passant par là, échappé d'on ne sait quel tancarville. 

Point 2. La petite boutique qui vante des parfums à vapoter, glace à la menthe et pépite chocolat, tarte citron meringué, sorbet framboise. 3€ l'unité de 10ml. Je tends au vendeur un colis destiné à la Corse et le débarrasse de celui contenant mon t-shirt Mickey (illustration) venant de San Mauro Torinese, Italie. Je m'inquiète de son bras en écharpe. Bah, rien de grave, me dit-il, un souci de décalcification à l'épaule.

Au détour d'un rond-point, je fais le décompte de mes paquets et prends en photo mentalement les inscriptions taguées sur le contrefort qui soutient une parcelle du Parc Longchamp : un cœur vert surplombe les mots "bras cassés". Un message subliminal envoyé à ceux qui nous gouvernent ? 

Point 3. La superette a changé de propriétaires mais a conservé une partie du fonds de commerce. Je remets un paquet à la vendeuse guillerette et lui dis : un donné pour un rendu ! Elle trottine jusqu'à l'arrière-boutique pour saisir l'ultime colis de mon périple et me le tend, non sans une boutade : vous me faites un autographe ? On sait jamais, je peux le revendre, plus tard. Sur l'étal au-dessus d'elle, imperturbables, les aubergines attendent le chaland.  

Je dépasse un toutou attaché à la sortie de la boulangerie voisine. Ebouriffé par les rafales de vent, il peine à tenir debout, il attend sa maîtresse et le quignon de baguette pour lui faire pardonner l'abandon momentané. Les automobilistes en file indienne s'impatientent eux aussi, ils actionnent leur klaxon, ils veulent, j'imagine naïvement, rentrer chez eux avant le couvre-feu. Renversée par le Mistral, une grosse poubelle offre à la passagère qui a déroulé sa vitre sa gueule béante et placide.

Point 4. Je m'enquiers de comprimés pour le rhume de ma moitié. La pharmacienne me délivre ses conseils, me souhaite une bonne soirée de sa voix flûtée. 

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*gratuit

Frédérique aux bras de Laurent et Laurent

The old lady from Bricklane © Chris Couderc - Flickr Licence Creative Commons

Marseille, début juillet. 34° à l'ombre mais un petit filet d'air nous rend la chaleur humide presque agréable. Laurent et moi traînons notre caddie de mémé jusqu'au supermarché de Chutes-Lavie pour y faire quelques courses. Pas très loin de l'arrêt Paulette où j'avais croisé la vieille dame de quatre-vingt-quinze ans qui se lamentait des méchancetés dites à tort et à travers, une autre habitante nous interpelle. Elle doit avoir dans les quatre-vingts ans. Les cheveux blond vénitien, la robe d'été qui lui colle à la peau tant elle a chaud, tant elle peine à atteindre le bout de la ruelle. Elle nous demande si nous pouvons l'aider à tirer son caddie jusqu'à l'angle de l'avenue, cinquante mètres plus haut. Nous adoptons son pas lent, nous papotons. De la canicule, des courses qu'elle pourrait se faire livrer à l'avenir, ce serait plus raisonnable quand même. Elle s'agrippe à mon bras.

— Vos chaussures ne sont pas très stables, dit Laurent.
— Oh, j'ai oublié de changer de chaussures, c'est vrai.
— La prochaine fois, descendez pieds nus, vous serez plus à l'aise, plaisante-t-il.
Elle rit.

L'angle de la rue était l'objet de sa demande. Nous nous enquérons de son domicile. Elle désigne l'immeuble situé cent mètres plus loin. Nous poursuivons.

— Je ne vous retarde pas, vous êtes sûrs ?
— Ne vous en faites pas, dis-je, nous avons le temps.

Une main accrochée au bras de chacun, elle nous dit vivre seule depuis que son frère cadet est mort d'un arrêt cardiaque, sous ses yeux, quatre mois plus tôt. Et sa gorge se noue sous l'émotion de la confidence.

— On ne sait pas ce qui est le plus lourd, votre chariot, ou vous, la taquine Laurent pour la faire rire, et ça marche.
— Nous, c'est Laurent et Laurent, dis-je, c'est facile, et vous ?
— Frédérique. Vous êtes des anges, merci de m'avoir accompagnée jusqu'en bas de chez moi.

Arrivés au pied de son immeuble, elle nous confie ses clés pour ouvrir le portillon puis la porte et, avec des baisers qui claquent, elle nous embrasse comme du bon pain. Sur le chemin du retour, nous échangeons à propos de la rencontre impromptue.

— Ça me serre le cœur. C'est comme pour les animaux, les chiens, les petits vieux abandonnés, j'ai envie de tous les adopter.
— À partir de quel âge tu les adoptes ?
— Euh, c'est au feeling.


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Pour lire le billet sur la très vieille dame qui se lamentait des méchancetés dites à tort et à travers, cliquez ici.

Le forcené ou le candide et ses Chocobons

Imaginez un galet lancé sur la surface plane d'un étang, les ricochets, les remous. Les remous à la surface et l'eau agitée en profondeur. Le galet, c'est ce forcené qui sème la panique sur son passage rue de Rome puis sur la Canebière à Marseille. Les ricochets, les remous, ce sont les conséquences de ses actes, les gens qu'il croise, trois hommes de 23, 27 et 35 ans à qui il assène un coup de poignard à la tête, au cou, à la nuque, les témoins qu'il épargne et qui se retrouvent seuls avec leur effroi, les questions des enfants qu'ils tiennent d'une main tremblante. L'eau agitée, ce sont les sirènes hurlantes des ambulances du bataillon des marins-pompiers, c'est aussi la rumeur qui se répand dans le quartier, dans la ville, dans la presse locale, sur les réseaux sociaux. Les gens qui disent j'y étais ou j'aurais pu y être.

Inconscient du drame qui se déroule à deux pas, je traverse la Canebière armé de mes achats. Une paire de chaussures de randonnée flambant neuves pour une prochaine virée dans les Calanques et un énorme paquet de Chocobons pour agrémenter un cadeau d'anniversaire à préparer un peu plus tard.

Je vois piler sur moi, ou du moins j'ai l'impression qu'il pile sur moi tant il est proche, le véhicule banalisé de la BAC qui tente d'arrêter la course folle du forcené. Une ou deux secondes qui me paraissent une éternité. Où je suis incapable de bouger, incapable d'aider cette pauvre dame qui, dans la panique, empêtrée dans ses sacs de courses, a chuté. Quand retentissent les huit coups de feu, je n'ai toujours pas le réflexe de chercher l'abri dans le porche de l'immeuble derrière moi. Hébété, je scrute le corps sans vie de l'assaillant et une arme de poing gisant à ses pieds.

Repoussé par les forces de l'ordre, en nombre, qui tentent de contenir la foule curieuse, je marche tel un automate et rentre chez moi. Je ne sais pas quoi faire avec tout ça.

Je digère lentement la violence inouïe du monde qui nous entoure.

Armé de mes chocolats, de mon indéfectible besoin de croire en l'humain, je poursuis un chemin prudent où l'optimisme frise l'utopie. Je suis en vie et je dis aux gens que j'aime que je les aime.